Le wagon rouge

Quand j’étais petite, mon père m’emmenait derrière la gare de Clamart. C’était un endroit délabré, poétique où des centaines d’aventures auraient pu se passer. On pouvait rester là à regarder, rêver et sourire des minutes entières. Quand on avait un peu de chance, une hirondelle passait et venait se poser sur les toits des immeubles.

Je me suis toujours demandé pourquoi, en plein centre ville, se trouvait cette sorte de terrain vague à l’aspect désolé, abandonné entre deux âges comme si le temps s’était arrêté. Au fil des années, des graffitis sont venus se rajouter à ce décor mélancolique.
J’imagine ces grapheurs, clandestins d’une nuit, habillés de noir, venus colorer cet endroit déserté. Ils signaient leurs «toiles» et repartaient aussi mystérieusement qu’ils étaient arrivés…
Et puis maintenant, tout va être détruit, de l’ancienne gare à ces perchoirs d’oiseaux.
Un wagon disparaît, un passage vers le passé et l’imaginaire se ferme, mais une voie vers le futur prend naissance.